-mente

Não aleatoriamente presente

Completamente urgente
Incansavelmente a gente

(...)
Simplesmente Vicente
Indefinidamente.

Anonimato

Quando o astro-rei extravagante estendia seus braços a fim de apanhar a última réstia da noite, brotavam na rodoviária crianças pouco crescidas, filhas do sol, mostrando suas qualidades ou a falta delas para os passantes atônitos que raramente ousavam prestar atenção ao seu redor. Algumas dançavam frevo, maracatu ou qualquer dança típica da sua terra natal, outras, que nem cegas eram, fingiam sê-lo para atrair compaixão e tocavam sanfona ou acordeão; as que não tinham paciência, passeavam com canivetes ou pedaços de pau. São seres anônimos e, às vezes, invisíveis!
Mas, em meio a toda essa balbúrdia, havia um raio de luz, a esperança, a meiguice: havia Duda! Em Duda reinava a jovialidade, a simplicidade e a disposição em amparar a todos que necessitavam. Com apenas 10 anos, concedia conselhos aos mais velhos de lá. Diziam que tinha sido Duda quem tirara Tiãozinho das drogas e que, por ela, várias crianças aposentaram seus instrumentos de ataque.
De todos que lá tentavam a vida, era Duda quem mais demonstrava perseverança. Proclamava aos ventos que um dia sairia daquele meio num carro prateado, grande e formoso, e iria para o Rio de Janeiro. Dizia que seria famosa e seu nome estaria nos jornais.
Vendia balas e pirulitos sem dar atenção à imoralidade de alguns. Quando chovia, preocupava-se em guardar os objetos de venda, seus e alheios, para que não fossem estragados, e ficava sempre ensopada; e, ao sair do sol, chamava todos com entusiasmo, demonstrando uma feição de ternura e deslumbramento, para verem o arco-íris... Aquela graciosa visão lhe salvava o dia, por pior que pudesse ter sido.
Dos freqüentadores da rodoviária, realmente era ela quem mais merecia ter saído daquele sofrimento. Duda mantinha amizade com todos, não brigava, pedia desculpas mesmo isenta de culpa. Uns diziam que era um anjo, alguns, que era iluminada, enquanto outros apenas a invejavam.
Num dia quente, ensolarado, Duda saiu bem disposta para mais um dia na rodoviária. Ao atravessar a rua, a caminho do seu ponto de venda, um ônibus com destino ao Rio de Janeiro tentou frear; mas foi em vão.
Sonhos dourados na lama, esperanças ao léu, um broto de vida que não floresceu. E não saiu nem no jornal...

Efemeridade Cotidiana

Quarta-feira e aquele sol de rachar só fazia aumentar a fila no Juca.
Hummm... nada como um bom caldo de cana pra refrescar... E quanta cana tem aí... Deve vir do nordeste, lá tem tanta cana... O pior é que são crianças que trabalham no canavial. Nossa... Enquanto aqui tem um monte de adulto que nem mesmo trabalha, parasitando na cana que eles cortam, eles estão trabalhando, de sol a sol. Não devem ir à escola (pelo menos a maioria) e portanto não sabem ler, escrever, talvez nem saibam falar; essa gente já fala tudo errado, imagina sem estudar. Eles não brincam, não se divertem, só trabalham. E as famílias, então? São grandes, enormes, justamente para ter mais gente trabalhando, levando o pão pra casa; o sustento pra eles é muito difícil.
Como esta vida é injusta! Tantos têm tudo e uns não têm nada. É este país que não vai pra frente, os políticos só ajudam a piorar. E esse Mensalão agora... Só se sabe falar em CPI, Roberto Jefferson, Marcos Valério...
Não tá certo, não mesmo! E quem precisa de ajuda? As pessoas fingem que se importam, umas talvez até se preocupem um pouco, mas logo esquecem. É um mundo distante. Mas é absurdo! Isso tem que mudar! Onde já se viu, são nossas crianças, nosso futuro, futuro da nossa pátria! São vidas sendo desperdiçadas, talentos perdidos. Além disso, é crime e todo mundo sabe, mas ninguém prende ninguém, tapam o sol com a peneira.
- Um, por favor.
Por que será que eles não se revoltam? Será que não tem ninguém que possa ajudar? E os pais dessas crianças, como podem permitir esse disparate? E o povo reclama que essa situação não muda. Claro que não muda, como vai mudar se ninguém faz nada para que isso aconteça? Se somos um país subdesenvolvido é porque nem todo mundo faz a sua parte, não reconhecem os direitos de um cidadão, só vêem o próprio umbigo. O que mais me incomoda é a hipocrisia em que o brasileiro vive. Ouve hipocrisia, fala hipocrisia, sente hipocrisia, respira hipocrisia. Isso não é vida, meu Deus! Imagino meu filho no lugar dessas pobres criaturas. Se as pessoas imaginassem isso, sentiriam o horror que estou sentindo e aí então, quem sabe, seria um passo para o fim desses abusos.
- Aqui está.
Será que o governo não pensou em nenhuma proposta pra acabar com essa escravidão? Não é possível que entre tantas pessoas ninguém se importe.
- Doutor! Como vai?
- Tô indo pro escritório, vamos? Essa garapa tava uma delícia, preciso vir mais vezes.

(situe-se: algum mês de 2005)

Sedestre

Sente-se.
Sente minha sinestesia...
Sinto cada sentido seu.
Sento-me ao seu lado
E sei que sente
O que recíproco é sentido.
Sentido tem tudo que sinto,
Sendo que sei,
Sempre seguiremos.
E será sentido.
E terá sentido.
E não somente por termos sentidos...

Another song about my discontent

Eu queria que houvesse ao menos um motivo...
Motivo qualquer plausível a mim mesma.
Motivo para querer acordar. Ou não querer.
Motivo para sorrir e, é claro, motivo para chorar, pois chorar desmotivada já não cabe mais.
É quase como desejar que pudesse existir uma metáfora suficiente para explanar todo esse paradoxo.
E fazer da metalingüística uma desculpa para não dizer o que não sutilmente sinto.

"(...)With metaphors like closet doors that won’t open
And you can use your list of words that rhyme with ’opulent’
Now someone said that you should throw in ’malcontent’
Maybe somebody can tell us where the liquor went
And we can raise our glasses while they raise our rent
And search for a solution that’s more permanent
But there isn’t any doctor or a medicine
That’s gonna make you feel less insignificant(...)"

I'm not that political though

A história política do Brasil segue de fundo moldada pelos mesmos protagonistas, talvez porque o ingresso de políticos desvinculados ao meio dominante implicaria em concorrência, ameaçando os dirigentes que se julgam suseranos. Certos partidos não se abrem à sociedade civil e assim se privam de civis competentes em suas chapas. Entretanto, a própria história nos mostra que ao povo brasileiro não foi dado o direito de discutir ou tratar de política como parte de uma cultura social. Mesmo com as evoluções que se procederam após o golpe militar de 64, notamos que o brasileiro não é talhado para a política pela sua própria formação.
Não temos precedente de golpes de governo ou de destituição de governante, exceto raríssima exceção. Embora, aparentemente, observe-se uma evolução, esta não pode ser encarada como fundamento a ponto de dizer que profundas alterações políticas aconteceram em nosso meio social.
A mudança ocorre como sendo de fachada, permanecendo no poder herdeiros ou sucessores de políticos anteriores, o que vem a demonstrar que não houve alteração alguma. É ululante que a renovação da classe política deveria ser contínua. Se os mesmos governam cidades, estados ou o país e os problemas sociais pululam na sociedade, a questão não corresponde apenas a quem vive em meio ao caos, mas a quem a ele assiste.
A reeleição é também muitas vezes nociva, pois acomoda o brasileiro, uma vez que é mais fácil votar em quem já está no alto ao invés de estudar os candidatos e suas idéias e considerar uma nova possibilidade de governo.
A solução é a movimentação democrática dentro de cada partido; a ascensão política deve resultar de discussão e voto de todos que os compõem. Sendo feita a renovação interna, a população estará apta a democratizar a renovação como um todo, tendo em vista que não basta que sejam eleitos outros presidentes, governadores, prefeitos, vereadores, deputados; algumas vezes é necessária a renovação partidária para que sejam implantadas novas experiências, idéias e formas de política.
O Brasil não obterá progresso enquanto sua orquestra for regida pelo mesmo maestro, guiando os mesmos músicos, que tocam os mesmos instrumentos.

(no title)

Tem dias em que a solução mais apta para suportar a lentidão na qual a vida se baseia parece ser a procrastinação da dor, do pensamento e, principalmente, da realidade.
É estranho como ilusioriamente tudo parece se basear em fatos que nos desagradam. Acredito que algumas pessoas atingem um estágio em que fica realmente difícil algo ser considerado deveras agradável.
Eu algumas vezes tenho me encontrado nesse estágio. É estranho sempre buscar algo que não está ao seu alcance, e aí você luta pra conseguir o que quer. E o pior de tudo é que muitas vezes consegue, aumentando assim a vontade de algo novo. Como se a vida nunca bastasse por si só. Como se você não se bastasse.
O fato é algo está faltando, algo não se encaixa. E eu sei bem o que é. ou acredito saber. Mas não há nada a fazer quanto a isso no momento, sendo, portanto, necessárias algumas distrações. E ando tão distraída que já nem sei mais o que é distração e o que é vital. Como se você fosse o ser mais impotente dantes aqui vivido.
É sempre assim que a vida segue. E quando você decide girar... o mundo pára.

"Tem dias que a gente se sente um pouco talvez menos gente. Um dia daqueles sem graça, de chuva cair na vidraça... Um dia qualquer sem pensar, sentindo o futuro no ar, o ar carregado... sutil! Um dia de maio ou abril. Sem qualquer amigo do lado, sozinho, em silêncio, calado, com uma pergunta na alma: por que nessa tarde tão calma o tempo parece parado?"

Desenlace

A palavra não pronunciada, o abraço esquivado, a vontade esvaída, o desejo não mais absorto, um pálido sorriso...
O escasso excesso de vida que partiu feito a nau, sem alarde, sem dizer, sem ao menos pedir. Não, não traga mais flores, não mais pudores, sem mais... Quando quem riria por último sente já a exatidão do tempo nefasto, que carrega o mais belo instante e breve vai, não há mais razão para prosseguir.
No início, tudo eram amores, as promessas eram fundamentadas nos sentimentos mais puros, nas mentiras honestas. Havia o doce companheirismo, ao tempo em que a amizade transformava tudo em alegrias. O notável começo, por vezes efêmero, trazendo tudo o que se pode querer de algo tão esperado: beijos arrebatados, corações borbulhantes entregues à paixão dita eterna. O mesmo lar, os mesmos gostos, os mesmos pertences, as mesmas esperanças, o mesmo sonho. Era o momento de não mais maldizer a vida, ela era novamente bonita, seu apartamento era agora sereno, não havia mais invenções ou temores.
Versos rabiscados entregues em um papel dobrado, a conta de luz no verso, flores pela sala de estar, o asfalto queimando os pés para um abraço de saudade, por um abraço. A taça de Veuve Clicquot abandonada para uma boa noite, por uma noite. Tudo por uma noite, cada noite, a cada dia.
Porém, num lapso fugaz de uma existência, ao telefone, apenas um alô... a uma chegada, franzir o cenho... às atitudes egoístas, não mais o porquê... ao ciúme, o esquecimento... ao poeta, a dor. O pensamento estabelecido em contas a pagar. A quem culpar? A quem blasfemar? A quem julgar? A quem dizer? Por que chorar? Não, não há ninguém, não há nada, nem mesmo o nada. Há o que falta e faltará conhecer a razão, tão simples e inquestionável, porém tão imperceptível. Dúvidas, incertezas, sentindo apenas o apego, sem reconhecer o que já lhe é conhecido. Sem ver que na vida nem sempre é preciso um motivo.
E assim, tarde vai, sentindo tarde seu pesar. Tarde da noite. Tardando o dia. Simplesmente, tarde...

ob/s/essão

E segue o dia seco.
Sem chuvas, sem palavras.
Nem mesmo seguem as palavras secas.
Nem mesmo você segue.
E eu te sigo... seca.
Sem você.